Domingo, Outubro 22, 2006

"a poesia está morta
mas juro que não fui eu " José Paulo Paes

Rabisquei meus cadernos desde a infância, comprei crayons coloridos, recortei as revistas antigas, desenhei tolamente nas capas dos cd's. Vi filmes de madrugada, molhei meus tênis na chuva. Uso óculos e tudo. Escrevo péssimamente. Tenho grandes defeitos gramaticais.

Tenho mania de espaço.

Últimamente durmo cedo. Canso com pouco exercício. Pago em dia minhas conta.

Preocupo com a prova por vir. Com o arranhadinho no carro. Se o banheiro está imundo.

Últimamente, penso no futuro e até perco o sono, mas nem tanto. Faço as unhas, a sobrancelha, regime e eliptico cinco minutos.

Quase não escrevo mais, não desenho mais, não respondo emails e nem escrevo cartas. Ando até, que terrível, dando presentes sem cartão.

Fiz 22 anos. Quase trinta. Daqui a pouco é hora de ter filhos, de comprar uma casa, de fazer almoço de domingo e ter conta fixa na farmácia. E ainda.

Ainda não viajei para Buenos Aires, não nadei nos mares de sul, não fui de carro até o Chile. Ainda não comprei uma camiseta escrita NY. Ainda nada.

Mas isso nem preocupa mais. O que preocupa é se eu reconheço as fraturas no raio X. Se sei os critérios pra Síndrome metabólica. Se já aprendi a entubar. Se estudei o suficiente. Se resta tempo.

O que preocupa é se meu moço vai suportar comigo as pressões do ano que vem, se ainda vou ver meus amigos depois de formar, onde prestar prova de residência, se vou ou não fazer medcurso, se o Seu Sidney vai finalmente arrumar o portão.

Se vou ter dinheiro pra comprar um sofá e uma cama.

Se vai dar pra ir pro clube hoje.

Ando tão assim.

E se matei a poesia, me perdoem.

Logo eu que era acima de qualquer suspeita.




Maria Anita11:06 AM |

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